O poste

"Uma das histórias que sempre entra em roda de parentes, amigos, desconhecidos..."

Quando eu era menor, morava em um condomínio de chácaras em São Paulo e meus pais tinham um fusca bege que estava na família há muitos anos.
Perto da nossa casa, no alto de um barranco enorme, havia um poste de madeira.
Torto. Isso mesmo, torto.
E isso, por qualquer razão que fosse, incomodava meu pai. E incomodava tanto que toda santa vez que saíamos de casa, ele reclamava:
“A porcaria do poste está torto! Ninguém nunca vai arrumá-lo?”.
Isso que (detalhe) o poste nem era nosso.
Um belo dia, meu pai e minha mãe saíram com o velho fusquinha para fazer qualquer coisa. Mas antes que pudessem ganhar velocidade, meu pai parou o carro, olhou para o poste e disse nervoso:
“Eu vou consertar isso. Não agüento mais!”.
Saiu do carro, bateu a porta e foi se aventurar escalando o barranco. Minha mãe diz até hoje que parecia o Tarzan, só que sem tanga.
Quando chegou ao poste, começou a empurrá-lo com toda a força que conseguiu reunir. Empurrou, empurrou. O poste começou a se mexer e ficou reto. Meu pai havia conseguido. Mas então, de repente o poste começou a voltar para sua posição anterior. Ele tentou segurá-lo, em vão.
Em questão de segundos, o poste acabou com o teto do fusca. É! Senso e distância segura são duas coisas que meu pai desconhece. Minha mãe só encontrou tempo para abaixar e esperar o acidente.

Até hoje meu pai diz que dava tempo de pular para o banco do motorista, soltar o freio de mão e tirar o carro.